Dear Watson,

“It is a truth universally acknowledged that when one part of your life starts going okay, another falls spectacularly to pieces”.
Bridget Jones disse tudo – tirando o fato de que existe Mark Darcy para ela. O Mark Darcy daqui é mais um dos vários e incontáveis clones de Daniel Cleaver. Sem dúvida, amanhã eu jogo na loteria.

Post Secret

Dear Watson,

Um post-avec-muchos-secredos:

Eu não admito, mas, oh, estava morrendo de saudades de ter um dia inteiro (e agora noite) naquela grande minhoca. E como o preço do pão de queijo aumentou, agora paro de comprar (ou fico pobre).
Este semestre vai ser picareta e sério, totalmente indeciso como as interrogações e afirmações que enchem mi cabecita. Pero que si, pero que no.
Además, hay risa, beso en la mano, un pastel, mucha política el Lunes, cerveza Chico Buarque y ‘déjame hablar con ella’. J’ai oublié le café, pelo menos até terça ou até a próxima overdose de Camille.

Acho que aprendi a mergulhar, afogar e depois ainda pular pra voltar ao mar. É bom sorrir, enrolar duas horas na cama, ficar descabelada e de havaianas. Ultimo domingo de férias com Strokes, Roberta Sa, Nando Reis, Camille, Nouvelle Vague, Moska, bossa, roquiemrou, baladinhas e coreografias saudosas.

Olhos nos olhos

Para terminar, a receita de sempre seguir o Chico Buarque:

Quando você me deixou, meu bem
Me disse pra ser feliz e passar
bem
Quis morrer de ciúme, quase enlouqueci
Mas depois, como era de
costume, obedeci

Quando você me quiser rever
Já vai me encontrar refeita, pode
crer
Olhos nos olhos
Quero ver o que você faz
Ao sentir que sem você eu
passo bem demais

E que venho até remoçando
Me pego cantando, sem
mais, nem por quê
Tantas águas rolaram
Quantos homens me amaram
Bem
mais e melhor que você

Quando talvez precisar de mim
Cê sabe que a
casa é sempre sua, venha sim
Olhos nos olhos
Quero ver o que você
diz
Quero ver como suporta me ver tão feliz

Je ne suis pas ta chose

Dear Watson,
Ver assim de surpresa é estranho. Aliás, estranho não é. É bem conhecido, milimetricamente. Mesmo assim ainda causa essa queimação no estômago quando a gente vê de longe e quer correr atrás, arrastar pelos cabelos, bater, chutar, bater, estapear, estapear, estapear até ouvir o som que a mão na cara provoca.
A sensatez impede – oh, intrusa, voltaste – e a gente dá meia volta, compra a bela dupla café e pão de queijo e segue porque a chuva vem aí.

(embora a gente saiba que tomar café foi algo bem maior que cafeína ou que um acompanhamento para os cigarros da siesta)

J’aurais voulu être ta muse
Ton idole ou ta dulcinée
Mais je serai la porte close
La bague qu’on oublie de porter
La photo qu’on a déchirée
Voilà ou nous mène ton petit
Je ne suis pas ta chose

(Je ne suis pas ta chose - Camille)