Tempo

Dear Watson,

um mês atrás, sete dias para frente. Dezesseis dias correndo, seis meses prorrogáveis. E as risadas de sorvete, onde ficam? Ficam entre a academia e a porta de casa enquanto o frio bate e eu respondo com Al Green.

Final com trilha sonora

Dear Watson,

a minha vida tem trilha sonora (faixa atual: how can you mend a broken heart - michael bublé). Eu me afogo nela e por mais que finja não ligar para a contagem das minhas costelas e achar que já sabia o final, o final sempre dói e me deixa encucada sem saber porque acontece SEMPRE assim.

D'accord?

Dear Watson,

só digo uma coisa: eu sou legal demais, mas não abusa porque eu perco o encanto fácil, fácil. E se a desculpa ou a tentativa de reparação não forem boas, nem rola. Qualé, mon ami? Qualé? Se achou que a aqui era a casa da mãe Joana, achou errado. Muito errado.

Repito: aqui não é a casa da mãe Joana e a fila anda -- e rápido. Minha cara de legal, meus risos provenientes de cócegas e o meu sinal de vida já estão desaparecendo. A rotação do meu mundo tem pressa e quem dorme no ponto é esquecido e não participa de meus planos. D'accord?

inversamente proporcionais

Dear Watson,

só quero duas coisas agora, mas elas são inversamente proporcionais.