Revela.

Meu caro dear Watson,

Hoje, a porta abriu sozinha e eu queria que fosse você a entrar. De coração. Na verdade, ele – esse coração tolo – late solitário. Tenta bater, sabe? Ele conhece outros sorrisos, bem amigos.
Bateu uma vontade de jogar aqueles cds de música lenta na parede. Esmurrar. Gritar com eles. Queimar. Ver a fumaça. E cair no choro. Caída, dear Watson. Ajuda-me a levantar. Atropelei-me em minhas confusões e ilusões. Eu comecei a mancar depois disso. Aí, hoje me atiraram com tudo em movimento e fiquei estática.
O meu rosto chora lágrimas secas. O sangue nem corre, fraco. É a morte? Não. Dizem que vem uma luz branca e paz. Eu vejo tormento. Eu estou no chão. Faço parte dele. Sou ele. Sou a poeira batida e os germes pulam em mim. Eu estou nada.
Dear Watson, senti o vazio entrar. Virei o vácuo inabitável.
Sou repugnante. Minto para mim e sorrio para os outros. Despejo infindáveis caminhões de raiva nos cds. E o único que sabe disso é meu estômago. Ele é a única parte que realmente presta aqui, apesar do diagnóstico do doutor. Ele me dói. E avisa que estou errada.
Quero romper tudo isso. Quero que o ácido clorídrico corroa, impiedosamente, o resto meu. E depois de morta, renascerei. Sexta passada, pensei que estivesse morta. Não. Agonizava. Só preciso aceitar isso. Difícil, querido. Difícil.
É morrer. Estranho. O meu medo virou realidade: morri sem ninguém, longe dos outros. Eles vêem alguém que eu queria ser. E passo longe disso. Então, meu bem, jaz aquela que mentia para si mesma. Enganou-se a tal ponto de acreditar em suas próprias mentiras. Hipócrita, morreu.

Vejo sua bengala marrom parada. Não sinta pena. Isso, sorria. Sortuda, nasci agora e já ganhei um colo que me faz olhar o céu azul. Bom sinal, você entrou na minha porta e eu topei entrar na minha também. De verdade.