Calor.

Enquanto eles discutem sobre Ines de Castro e sua mortevida, eu fico aqui. A digitar e com muito sono. Dormir? Gostaria.

Tipo aquela historia: a bebida entra e a verdade sai.
Em mim? Um pouco de licor entra e o frio sai. Que calor, que sono. O massagista tera que saber abanar. Que calor.



Herege? Dia de finados chove, e cinza, nao ha movimento e eu tenho calor. E o sinto. Porque ter calor e tao chato. O calor, esse calor, voce tem que senti-lo. Voce tem que assoprar pra dentro da blusa, ali onde os seios se encontram, e aaahhh nao refresca. O cabelo preso num rabo, acalenta a nuca. Mas com esse calor e essa quentura toda, o cabelo fico todo bonito, aveludado. O meu nao-sorriso ainda prossegue, os sopros tambem.
Que calorosa!