Il m'aime.

Dear Watson,

eu posso escrever infinitas linhas sobre como sempre morri toda vez que ele falava em francês comigo e quando seus azuis ficavam encarando os meus castanhos, silenciosamente. E de quando ele perguntava como é que a gente vai se ver de novo e que já era eu ter aprendido que deveria me mudar e seguir junto com ele.

Aí, depois passa um tempo e ele vem com uma história de me visitar onde quer que eu esteja e de viver onde vivo. E quando você pára para pensar, se dá conta de que ele te ama. É de um jeito esquisito, fulminante e meio "mover-montanhas", mas é assim mesmo. Ohmygod, il m'aime. Beaucoup. Mais j'ai peur de aimer comme ça.

ps: o meu pára tem acento porque ainda não engoli a maldita reforma.