Sí, Señoritas!

Tempo

2010-04-24T18:24:00.000-07:00

dear Watson,

eu deveria terminar o texto de nuevo cine. Eu deveria lavar a louça, arrumar a roupa no guarda-roupa, ver a previsão do tempo e só quero parar o tempo e pegar esse trem meio encardido, andar 20 quadras, tocar a campainha, abraçar e caminhar na beira do rio com mate quente.

eu quero o trem que me aproxima os 30 km em uma hora. Eu conto os segundos para compartir meu sorriso e sentir-me nos abraços (desejando que seja tudo eterno).

Mas aí a realidade fria invernal do que a gente tá acostumado a chamar de vida (eu diria vida de acordo com o dizem ser correto e formal) me faz ver que é tudo uma contagem regressiva que passa rápido rápido, vapt vupt.

Quero congelar, dar uma pausa na correria e só ficar abraçada sentindo que é possível ser feliz só com olhares, abraços, beijos e sorridos. E piadas, claro.

saudade

2010-01-03T19:27:00.000-08:00

Dear Watson,

bateu uma saudade louca, um medo de esquecer a voz e principalmente de ser esquecida. Saudade malvada.

Fora e um zamba de usted para mi

2009-12-23T18:22:00.000-08:00

Dear Watson,

dei o fora internacional no impulso que tenta iludir meus pensamentos. Mandei-o passar lindos dias com a loucura que o acompanha, mas sem querer nada mais por aqui.

E deixei claro que estou bem, obrigada e que o meu jeito de pensar e sentir e raciocinar ainda funciona. Traz alegria, saudade e sorrisos quando me canta:

Esta zamba es de Usted,
la hice con nostalgias de piel y de voz,
cuando usted la oiga crecida en sombra,
recuérdeme un poco , tan lejos que estoy

medo

2009-12-12T07:21:00.000-08:00

Dear Watson,

eu tenho medo. Mas mesmo assim é melhor andar distraído.

A gente

2009-12-08T14:15:00.000-08:00

Dear Watson,

a gente é saudade. A gente é sem tempo justo na hora em que o tempo é curto. E eu nunca aprendo a me desapegar.

Calada

2009-12-06T12:50:00.000-08:00

Dear Watson,

é que eu sinto calada e descumpro a promessa de falar quando começasse a sentir. Fazer o quê, me diz. Vou é esquecer isso por uns tempos e seguir o conselho de Lispector, meu caro: andar distraída (e calar-me).

Celos

2009-12-05T09:12:00.000-08:00

Dear Watson,

se me agarra celos y no confieso porque me siento una tonta si lo hago y, además de todo, sé que no es bueno sentirlo. Y que tampoco deben saberlo, así que cuento a vos que vivo la maldita canción del tango.

Y si querés, acá te se entiende mucho mejor lo que me pasa:

Silencio

2009-12-04T07:24:00.000-08:00

Dear Watson,

you know me well. Y sabemos que es mejor no decir nada pues así el corazón no siente.

Emissor-receptor

2009-11-16T17:48:00.000-08:00

Dear Watson,

ohmygod, ohmygod. Te digo uma coisa: não expresso o que sinto porque parece que passa despercebido. Você não tem ideia (claro que tem) como é ainda difícil que eu solte um "fiquei com saudades".

Mais difícil, my dear, é o receptor não responder nada. O emissor sentiu a estaca de gelo atravessar a alma feito uma agulha.

Quero

2009-11-12T09:13:00.000-08:00

Dear Watson,

eu causo cansaço, eu estou cansada, eu quero paz, poder respirar, deitar na grama da reserva e ficar por lá a tarde toda boludeando e falando tonterías. Minha ambição do momento é terminar tudo, acalmar o estômago e deitar debaixo daquela árvore.

Quero o braço que acalma minha respiração quando me abraça e sua mão bonita que me faz sorrir ao brincar pelo meu corpo. Quero risadas sinceras e o sol de fim de tarde deixando o verde mais lindo.

Quero me sentir feliz y nada más.

Ai

2009-10-04T18:33:00.000-07:00

Dear Watson,

nem vou mentir: a gente não assume nada, mas sabe o que quer. Como resistir? Eu só irresisto quando vejo a cara de sério, derreto feito mantequilla.

Vela

2009-09-20T10:08:00.000-07:00

Dear Watson,

eu ri na hora e agora dou gargalhadas. Te cuento:

- Você tem velas? Assim eu posso apagar a luz.

- Velas? Não. Tem um abajour aqui, serve?

- Pô. Eu querendo ser todo romântico e delicado e você não tem velas.

- Foi mal, senhor romântico.

- Tá perdoada, senhora praticidade. Mas sério mesmo que você não tem velas? É tão bonito jantar assim.

vamos que vamos

2009-09-16T21:11:00.000-07:00

Dear Watson,

eu vou é de vermelho. O resto é consequência.

Presta nada

2009-09-11T07:55:00.000-07:00

Dear Watson,

no fim das contas, a gente sabe que ele não presta. Na verdade, até presta um pouquinho, mas tem é medo (e dos grandes) de valer alguma coisa. Por isso ele divide tudo em etapas e não sente. Vai passar a vida toda assim e vai cosneguir me irritar de uma maneira incrível.

Mas quem resiste àquela cara de sério ao beijar este pescoço? Dá não.

bueno,

2009-09-06T15:25:00.000-07:00

Dear Watson,

não quero temer, che.

Preciso

2009-08-31T12:56:00.000-07:00

Dear Watson,

preciso de silêncio para escrever. Preciso de silêncio. Preciso ser rápida e prática e ágil. Preciso pensar que na próxima vez que olhar pela janela, já terei acabado de escrever. Preciso curar minha garganta. Preciso da cara de sério me chamando de linda. Preciso resolver meio mundo, mas o mundo meio não deixa.

Fazer nada

2009-08-23T16:58:00.000-07:00

Dear Watson,

posso fazer nada. So sorry, mas essa mania de indiretas diretíssimas não cola em mim. Sai pra lá, inveja. Vai pra longe porque agora é a minha vez de brilhar e não quero que me ofusquem. Não mesmo.

Então fica avisado que eu vou fingir que não é comigo, que essas diretas não existem e vou curtir o que me é de direito, d'accord? Meu saco já estourou, to quase mandando um paunocu, mas sou mais que isso e nada me atinge. Entonces, está hecho y dicho.

Saudade

2009-08-17T20:43:00.000-07:00

Dear Watson,

i miss home. Principalmente quando a minha imunidade está baixa e não existe ninguém para apertar minha mão.

(mas às vezes eu acho que é só parar por um instante e sentir o coração. amor)

Quero

2009-07-30T08:44:00.000-07:00

Dear Watson,

quero silêncio e paz. Quero sentir o sorriso ensolarado do topo e a felicidade que estampava a cara de todo mundo, a sensação de segurança e de satisfação.

Il m'aime.

2009-07-24T05:35:00.000-07:00

Dear Watson,

eu posso escrever infinitas linhas sobre como sempre morri toda vez que ele falava em francês comigo e quando seus azuis ficavam encarando os meus castanhos, silenciosamente. E de quando ele perguntava como é que a gente vai se ver de novo e que já era eu ter aprendido que deveria me mudar e seguir junto com ele.

Aí, depois passa um tempo e ele vem com uma história de me visitar onde quer que eu esteja e de viver onde vivo. E quando você pára para pensar, se dá conta de que ele te ama. É de um jeito esquisito, fulminante e meio "mover-montanhas", mas é assim mesmo. Ohmygod, il m'aime. Beaucoup. Mais j'ai peur de aimer comme ça.

ps: o meu pára tem acento porque ainda não engoli a maldita reforma.

Etiqueta

2009-07-22T06:12:00.001-07:00

Dear Watson,

a humanidade precisa de mais aulas de etiqueta. Digo isso porque a educação, gentileza e finesse, infelizmente, andam em falta.

Aff.

Estrellas

2009-07-10T07:43:00.000-07:00

Dear Watson,

a gente se desespera porque acha que encontrou a metade da laranja longe de casa e tem que voltar. Tem que dar um jeito e tem que conseguir porque a saudade é infinita.

Mas aí vem o meu eterno Jorge Drexler, acalma meus ouvidos e meu coração. Porque ao final, "no dejaremos nada, sólo polvo de estrellas".

Tempo

2009-06-16T18:46:00.000-07:00

Dear Watson,

um mês atrás, sete dias para frente. Dezesseis dias correndo, seis meses prorrogáveis. E as risadas de sorvete, onde ficam? Ficam entre a academia e a porta de casa enquanto o frio bate e eu respondo com Al Green.

Final com trilha sonora

2009-06-14T15:14:00.000-07:00

Dear Watson,

a minha vida tem trilha sonora (faixa atual: how can you mend a broken heart - michael bublé). Eu me afogo nela e por mais que finja não ligar para a contagem das minhas costelas e achar que já sabia o final, o final sempre dói e me deixa encucada sem saber porque acontece SEMPRE assim.

D'accord?

2009-06-13T14:08:00.000-07:00

Dear Watson,

só digo uma coisa: eu sou legal demais, mas não abusa porque eu perco o encanto fácil, fácil. E se a desculpa ou a tentativa de reparação não forem boas, nem rola. Qualé, mon ami? Qualé? Se achou que a aqui era a casa da mãe Joana, achou errado. Muito errado.

Repito: aqui não é a casa da mãe Joana e a fila anda -- e rápido. Minha cara de legal, meus risos provenientes de cócegas e o meu sinal de vida já estão desaparecendo. A rotação do meu mundo tem pressa e quem dorme no ponto é esquecido e não participa de meus planos. D'accord?

Sabe das coisas

2009-06-12T18:36:00.000-07:00

Machado de Assis sempre soube das coisas:

"As Melhores Mulheres pertencem aos homens mais atrevidos. Mulheres são como maçãs em árvores. As melhores estão no topo... Os homens não querem alcançar essas boas, porque têm medo de cair e se machucar. Preferem pegar as maçãs podres que ficam no chão, que não são boas como as do topo, mas são fáceis de se conseguir. Assim as maçãs no topo pensam que algo está errado com elas, quando na verdade, ELES estão errados... Elas têm que esperar um pouco para o homem certo chegar, aquele que é valente o bastante para escalar até o topo da árvore".

VIver

2009-06-07T14:23:00.000-07:00

Dear Watson,

sabe que depois de achar o sentido da vida (que é ser feliz) e descobrir que nasci pra isso, me dei conta de que é necessário vivê-la. Taí uma coisa a ser feita.

Resposta

2009-05-29T17:17:00.000-07:00

Dear Watson,

eu só preciso de uma resposta positiva para poder voltar a dormir em paz. Só isso, Deus.

Garganta

2009-05-24T06:57:00.000-07:00

Dear Watson,

tá doendo essa garganta saudosa. Quero tempos bons e saudáveis.

inversamente proporcionais

2009-05-23T07:31:00.000-07:00

Dear Watson,

só quero duas coisas agora, mas elas são inversamente proporcionais.

2009-05-19T16:10:00.000-07:00

Dear Watson,

já passou da hora de eu aprender a ignorar a estupidez alheia. Aff.

Wish-list da noite

2009-05-14T20:29:00.000-07:00

Dear Watson,

quero pão de queijo recheado com doce de leite. Quero dinheiiiiiiiiro, passagens, sorrisos, sapatos novos e pão de queijo recheado com doce de leite. Eis a minha wish-list noturna que leva à felicidade (pelo menos por agora).

Lover, you should have come over

2009-05-12T17:23:00.000-07:00

Dear Watson,

gosto de correr com o cabelo solto enquanto canto Lover, you should have come over (a versão do Jeff Buckley). Gosto também de ser paparicada feito uma donzela e de receber massagens. Aliás, massagem é tiro certeiro, me deixa piegas feito manteiga derretida. Gosto que se despeçam em mensagens com um beijo. E gosto de pensar que sorriem.

Só não gosto de ser tão ansiosa com meu carrinho que atropela os bois. Também não gosto quando isso acontece porque a imaginação é vivíssima e interpreta tudo errado (aí me desaniiiiima).

No me gusta

2009-05-11T19:33:00.000-07:00

Dear Watson,

não gosto de atrasos e nem de bolos.

Frio na barriga

2009-05-10T15:21:00.001-07:00

Dear Watson,

eu sou muito indecisa. Decidi rosa, coloquei verde e nem tenho certeza. Só sei que toda vez bate uma coisa friorenta na barriga (que conheço bem, HAHAHAHAHAHA). Tipo uma cólica e uma vontade insuportável de rir.

Tired

2009-05-05T19:09:00.000-07:00

Dear Watson,

meu nível de ansiedade está me tornando insuportável pra mim. O pior de tudo é o meu olho secando.

(e também tem mil coisas que eu gosto de fazer [leia: organizar a agenda e ler] que eu to com preguiça de fazer, tinha o combinado de falar mais tarde e eu fiquei com orgulhinho e não puxei conversa e fiquei sem, tem o cabelo pra arrumar, tem a matéria pra ler, tem um roteiro enorme pra fazer, tem roupa pra escolher, tem ônibus [nããããão!!, misericórdia!] pra pegar de manhã bem cedão, tem janela do msn que não sobe e um cérebro que parou de funcionar)

Início

2009-05-02T10:19:00.000-07:00

Dear Watson,

eu gosto do início porque é fofinho, incerto e ainda vem com onomatopeias.

Sem entender

2009-04-29T19:07:00.000-07:00

Dear Watson,

não quero acreditar no que ouvi e no que andei vendo. Meu caro, também não acho que a ausência por uns tempos resolva alguma coisa. Mas é que não compreendo o porquê de tanta amargura, tanta raiva, tanta impaciência, tanta má educação e tanta dureza.

My dear, tá tudo tão difícil de entender.

Gotta go

2009-04-21T17:24:00.000-07:00

Dear Watson,

i've got it. It's okay, um dia eu tinha que ir mesmo. Cedo ou tarde, tipo agora.

Anti-ruído

2009-04-19T14:28:00.000-07:00

Dear Watson,

não preciso escutar os suspiros dos vizinhos na madrugada. Só preciso descansar o corpo que o caminhão atropelou e conseguir dormir. Também aceito paredes anti-ruído.

Inexplicável

2009-04-03T14:53:00.000-07:00

Dear Watson,

assim, eu morro aos pouquinhos. Jurei que não caía mais no lero-lero, mas tem jeito? Tem não. É muita altura, muito azul, muito erre puxado tentando falar meu nome. É de uma maneira louca, imatura, inexplicável.

É, meu caro. Porque gosto de certo, do sincero, do que dá futuro, do planejado, do educado, do Mark Darcy. No fim esqueço isso tudo e me jogo.

Inexplicavelmente.

Deslocamento de vento

2009-03-28T17:24:00.000-07:00

Dear Watson,

eu sei bem que essa vontade de voar para longe, atravessar a floresta, as montanhas e olhar o desconhecido assusta meus queridos. Na verdade, faço o impossível para que entendam que nasci para ser deslocamento de vento.

Não é que eu não queira criar raízes, crescer e dar frutos em um gramado tranquilo, dar sombra e ficar. Mas antes disso, desejo escutar o barulho das geleiras, pisar naquele chão e tocar as pedras que vi somente no livro de história.

É esquisito. Sei viver bem e gosto dessa cidade sem esquinas e com horários incertos de ônibus. É que sinto que há mais, tanto mais lá fora. Tanta gente, tantos sons, cores, sabores e texturas a serem descobertos.

Aperta o coração trocar o aconchego do leite quente e da roupa lavada. Mas nasci deslocamento de vento e já é hora de respirar novos ares.

Eu sei que vou te amar

2009-03-16T18:16:00.000-07:00

Eu sei que vou te amar
Por toda a minha vida eu vou te amar
Em cada despedida eu vou te amar
Desesperadamente, eu sei que vou te amar
E cada verso meu será
Prá te dizer que eu sei que vou te amar
Por toda minha vida
Eu sei que vou chorar
A cada ausência tua eu vou chorar
Mas cada volta tua há de apagar
O que esta ausência tua me causou
Eu sei que vou sofrer a eterna desventura de viver
A espera de viver ao lado teu
Por toda a minha vida

"É meu para você. É nosso para sempre". Há noites em que canto para o vento tentando buscar sua janela. E lá está ela, toda franguinha produzida, imitando meu brinco de pérola e com mordida cruzada. Sem criatividade, sem espontaneidade e deixando-o raso. Feito aqueles perfeitos imperfeitos que a gente esbarra toda hora. Quase Caras.
Meus tempos eram outros. Era de gente que ficava vendo estrela, gente que ria ao brincar de pique-esconde, amava pra sempre e volta e meia sabe que ainda ama.

Vontade

2009-03-10T06:25:00.000-07:00

Acordei com vontade de comprar duas botas, de ouvir a música de adolescente que eu mais escutei no semestre passado, de trabalhar de amarelo, de puxar conversa com o jovem do ônibus, de chamar um outro saudoso aí pra sair, de me vestir de raio de sol, de mergulhar em uma piscina, de passar uma tarde bem mulherzinha em salão de beleza e de me sentir bem.

ódio #1

2009-02-16T06:38:00.000-08:00

Odeio não ter controle sobre a minha agenda e não poder mandar na meteorologia.

Fulminante

2009-02-11T04:14:00.000-08:00

Dear Watson,

vamos misturar Naquela Estação com I Just Don't Know What To Do With Myself. Vamos saber que é tudo impulso e que a única coisa fulminante em mim são as minhas mortes. Aliás, morrer é intransitivo. Não sei porque eu morro e depois morro de novo. Sempre de supetão.

il est returné. Atravessou o oceano, faz um trabalho bonito e eu sou burocracia. But, my dear, it doesn't matter at all. A gente sabe que qualquer ação é impensada e eu não sei viver sem pensar, sem medir, sem calcular. Pena.

aí, eu pensei rapidamente em mudar a minha passagem e fazer um desvio louco até lá. Agora me diz: para que? Para que? Para morrer de novo. Só pode. Morrer de novo, tão fulminante que eu voltaria um nada, um ser que não sabe mesmo o que quer.

na verdade, eu acho que sei o que quero. Mas nem dá pra viver de achismo, então eu não sei. Vou ter filhos, conhecer a Europa, falar alemão, ter cachorros, aprender a cozinhar e ainda assim não saberei o que quero.

só sei de uma coisa. Gosto do fulminante, da maneira que essa palavra é dita e do jeito que ela entra na minha vida. E também de como ela vai embora de uma vez, estraçalha o meu peito e me deixa andando sozinha pela grama.

Mas aprendi a tomar café só. E não sei o que quero, nem vou saber.

É

2009-02-06T15:17:00.000-08:00

É bom porque aos poucos você aprende a curar suas dores sozinho. Fica calmo e respira.

Fui pra Plutão

2009-02-03T04:00:00.001-08:00

Não tá nada certo, tá é tudo errado.
E nem venham me dizer que eu sempre dou conta, que sou demais e que vou dar um jeito. Não quero.

Quero sentir essa fase fraca, que não pensa. Só malha, toma banho, veste a fantasia de boa moça inteligente, lê no ônibus, trabalha, volta, engarrafamento, lê de novo, chega em casa, perde tempo no computador, lê, ouve música e detesta a playlist. Toma banho e dorme.

Não quero ligações, não quero preocupações. Eu só não quero gente sorrindo, gente fingindo, gente falando que você é importante. Rá! Pegadinha do malandro! Importante? Importante os medos deles, as conquistas deles, as dúvidas deles.

A minha vida? Ah, pesada nada. "Você dá conta. Sempre dá conta".

Tchau humanos que me arrodeiam, fui pra Plutão.

Next flight to Vegas

2009-02-02T06:03:00.000-08:00

Enjoadinha do simples, das pessoas, da minha cara, da faculdade, dos livros, da cidade, do cabelo, da balança, da cama, do mundo pequeno.

Tô precisando tomar um porre em Vegas. Sozinha mesmo, gracias.

Geminiana

2009-01-24T16:18:00.000-08:00

A geminiana mais insegura que o mundo já viu é a que vos escreve. Sempre falo que o melhor remédio é não pensar e é o que mais faço agora. As sinapses são várias, um gelo corta minha coluna e eu fico pensando, pensando, pensando.

aaaaaaaaaaaaaaaah, que difícil!

Roupa velha

2009-01-18T08:08:00.000-08:00

Jeans barato velho, vestido de Biela desbotado e velho, saída de praia cor-de-rosa velha, biquini branco com flores pintadas à mão velho, bata branca com flores turquesa e lacinho velha, blusa larga com drapeado e lacinho velha, blusa verde-azul velha (na verdade, verde-petróleo de acordo com o Google e com uma discussão nos 20 primeiros minutos de trabalho), casaco de tricô verde-azul velha(também verde-petróleo) que é da mesma cor que a blusa anterior e que não formam e nem são da mesma loja, muito menos cidade. E a melissa velha.

As roupas que mais gosto são as que a minha mãe quer dar e sumir do meu guarda-roupa.

Vaidade

2009-01-17T09:04:00.000-08:00

Rafael diz:
podia ter ido beber

Marina diz:
ah

Marina diz:
ah não

Marina diz:
to deixando essa vida

Rafael enviou em 1/17/2009 3:01 PM:
pq?

Marina diz:
pra ficar mais bonita

Rafael diz:
boa

Eu gosto da força de vontade feminina. A minha tá vaidosa, gostei.

Tchau

2009-01-13T05:10:00.000-08:00

Quero tirar férias de gente. Quero parar de ouvir, quero que se explooooooda.
Quero falar palavrão, quero férias de família. Quero férias de ser legal e sorridente.

Quero mandar um cuidadatuavida bem altão, grandão e inútil. Porque, babies, no fim nada importa. "Não to acreditando nisso. Você já tem 20 anos e parece uma criança aos doze".

Tchau. Fui procurar o adulto que não chegou em mim, calada.

Victory is mine

2009-01-05T06:01:00.001-08:00

Um) A gente se arruma pra ficar bonita, aí lá longe vem uma nuvem cinza e estraga tudo.

Dois) E eu me levanto cedo para malhar, volto e um pedaço de torta suculenta me espera como prêmio.

Três) Para fechar com três, ainda sonho que a minha irmã virou terrorista, que eu fui engolida por um dinossauro e que o amor da minha vida (rá!) largou a fraquinha e ficou comigo no final.

"Victory is mine", Stewie Griffin.

Bem-vindo

2009-01-01T06:41:00.000-08:00

2009 vai ser um bom ano em todos os sentidos.

Forget it!

2008-12-25T17:23:00.000-08:00

Sinto que aquele filme com aquela pessoa significa besteira.
Mas, ah, tô nem aí. Quer dizer, melhor esquecer...

Ah, os boêmios.

2008-12-15T14:56:00.000-08:00

ohmyfuckingod.

O problema em não ter namorado oficialmente e não ter realmente é festa em que você vai como parte da família.

"Então, esta é a minha filha X e seu namorado X. Este é o meu namorado e aquela, bem, aquela é a minha filha Y".

"Boniiiitas demais. Aliás, os meus dois filhos estão chegando. Filha Y, prepare-se para ter o coração arrebatado. Você não vai resistir ao charme deles".

Claro. E normalmente é um papo tosco, sem graça e, sem dúvida, constrangedor. Constrangedor. Passamos a ser negócios bonitinhos, olha que fofinhos, gente.

But, you know, my dear Watson. Se existe um boêmio ali, ah, eu faço a festa e esqueço o diálogo acima. Ah, os boêmios.

Mala

2008-12-10T04:40:00.000-08:00

Só para deixar registrado: o próximo mala que quiser mudar a minha agenda ganha uma passagem de classe econônima para o centro do mundo. Somente ida, claro.

E se insistir, leva uma avaiana de pau de brinde (é, sem H mesmo).

Alheios

2008-12-08T17:15:00.000-08:00

Quando o vento frio entra pela janela, eu quero virar um novelo de lã. Aí, o meu olho arrrrde e eu fico com preguiça de fazer um óculos novo. Mané dormir cedo: tô é despencando da cadeira para ir à aula de jump às 7h30. Melhor que isso só a bomba de chocolate da Torteria.

E também aquela vez, perto do Natal, que o ônibus atrasou, eu mandei mensagem avisando e ela só foi chegar 3 horas depois de te encontrar entre coca-cola e beijinhos. Saudade rápida do cabelo grande. "Seja o meu céééu. Seja o meu cééééu".

Compromissos. Preguiça de terminar a planilha no Excel. Cama com edredon quentinho. Alarme para burlar às 6h50 e demorar anos-luz para me arrumar. Grávidos? Medo, j'ai pensé que tu n'avait pas me esperé, parce que tu est le premier e the only one, platónico. Vídeo besta do youtube e i can't live without you com a Mariah Carey voltam a grudar na minha cabeça.

buenas noches: tá frio, vou dormir. ginástica tomorrow morning.

12 segundos de oscuridad

2008-12-01T05:32:00.000-08:00

eu não gosto do estrago. Eu gosto é do bonito, do doce do azul. Gosto é das aventuras, das leituras, do barulho das chaves. E gosto de estudar gramática, de me sentir inteligente e de ver gente.

e me dá um medo enorme, quase aquele intervalo entre infinito negativo e infinito positivo, de não saber o que fazer. Basicamente isso: não saber o que fazer.

porque, amigos, quero é fazer muito. A ânsia por organização e planejamento minucioso me deixam assim: perdue, je ne sais pas, je ne sais plus. E quando o caminho aparece na minha frente, eu descaminho.

hora de ouvir jorge drexler:

Un faro quieto
nada sería
guía, mientras no deje de girar

saudade

2008-11-26T16:51:00.000-08:00

saudade: um trem esquisito que vem de mansinho no engarrafamento no meio da chuva torrencial as 19h enquanto todas as árvores podem ser a nossa, mas você estava lá. aí, o trem-saudade decarrila, sai dos meus trilhos e me deixa assim assada.

temporada

2008-11-03T21:01:00.000-08:00

aberta a temporada de desencontros.

debaixo do sol

2008-10-30T18:30:00.000-07:00

na verdade, eu queria é escrever que o mundo injusto deixa o casal ficar baixo sol quente passando fome. enquanto isso, a gente brinca de guerrear com os egos, de se entupir de inutilidades e de fingir que é importante.

aí, se esquece de ser ser humano. de dar uma palavra sincera, um abraço e agradecer por ter o leite quente na hora de dormir. se esquece de sentir.

mas, thanks god, eu senti. senti muito doído lá deeeeentro, entre o coração e o nó apertado da garganta, algo que eu não soube explicar até agora. e senti também que isso não se faz, que é injusto, feio, amoral, baixo e indelicado.

ora. deixar dois velhinhos debaixo do sol esperando que joguem poucas moedas para trocar por arroz e feijão "e quando dá, aí dá pra comer carne. comida de pobre mesmo".

e no final, me pedem para contar tudo isso em 3.800 caracteres com imparcialidade. desculpe, mas eu sinto na hora de escrever.

Elementar

2008-10-28T17:50:00.000-07:00

hahahahahahahahahahahahahahaha
hahahahahahahahahahahahahahaha
hahahahahahahahahahahahahahaha

ohgod. dear Watson, eu preciso rir. Aí, quando eu penso que a proposta de dividir apartamento em Paris com a inconstância em pessoa e em alma é a frase do milênio, aprontam-me outra. Assim, meio do nada, do passado inacreditável e mais sem vergonha ever.

you, my dear Watson. A solução é aproveitar, vestir a boemia e depois, ah, depois eu cuido do depois. Elementar.

Sorte do dia

2008-10-20T08:19:00.000-07:00

Sorte de hoje: Você terá felicidade e harmonia na sua vida amorosa

agora eu quero é viajar. prontofalei.

anotaí

2008-10-15T21:05:00.000-07:00

ohgod.

eu preciso de (mais) uma overdose urgente de Gilmore Girls. Tá brincando que o mundo precisa ser totalmente sério até na hora de deixar a mente livre. Tá brincando.

anotado.

te busco

2008-10-09T17:44:00.000-07:00

es cuando todo el mundo no me comprendía y yo pensaba que no era de aquí que tú me aparecías, me daba una sonrisa enamorada y me hablaba para olvidárselo todo. "lo que importa es tú y yo. nosostros", decía bajito en mi oído, mientras jugaba con mis manos.

es cuando todo el mundo decidía caer, que no me dejabas. era el viento que pasaba por la ventana y yo sin abrigo te buscaba. tus ojos sinceros me decían que era verdad, que tanta felicidad era posible y que querer así siempre y lograrlo temprano era verdad.

es cuando todo el mundo cae, no me comprende, piensa fuera de aquí, no acepta mis ideas y me juzga loca y sin clase que yo te buscaría.
(y aún te busco por la ventana...)

Mesmo que mude

2008-10-05T13:36:00.000-07:00

Tardes de domingo sempre servem para lembrar algumas verdades. I like it.

"É sempre amor mesmo que acabe
Com ele aonde quer que esteja
É sempre amor mesmo que mude
É sempre amor mesmo que alguém esqueça o que é amor"
(mesmo que mude - bidê ou balde)

Almoço de 3 de outubro

2008-10-04T13:41:00.000-07:00

Não é caso de ser anti-social, dear Watson. Diria que se trata de desânimo inexplicável e da boa sensação de estar só. É como passar duas horas em um shopping olhando vitrines, fazendo contas de quanto preciso ganhar para gastar com sapatos, livros e jeans (não necessariamente nessa ordem) e pronto, ponto.

É não ter que pensar. É ficar com a mente vazia, pensar (muita) besteira, deixar-se ser ingênua, olhar revista de fofoca, flertar com o invisível, rir sozinha dos outros, imaginar o que eles falam e ter nojo, as usual, de escada rolante.

Respirar os ácaros alheios, escutar a música brega de comédia romântica adolescente e balbuciar a letra (em público, no máximo sussurro). Enjoar do número de pessoas existentes por metro quadrado e ficar feliz por não haver indianos por perto, ainda que aconteça uma feira indiana.

Aliás, se perguntar como comprava aquelas coisas e achava bonito. Encher o prato de sushi, pedir uma bebida light e gastar as calorias em um sorvete no cartão de crédito. Querer ver o céu e ver somente casais bonitinhos, apaixonadinhos, grudadinhos, todos com amorzinho e fofinhos em cada canto.

Prender a respiração, quase levar uma revista do mês passado, sair dali, atravessar a faixa sem pressa e esperar o zebrinha. Colocar óculos, fingir ter cara de competente e ficar sentada jogando Treasure Towers no celular enquanto o tempo não passa. Não pensar em nada.

Aí, dear Watson, deixo de existir aos pouquinhos, logo não penso.

Eu-ideal

2008-09-28T19:08:00.000-07:00

O meu eu-ideal saberia todas as línguas do mundo, teria dez quilos a menos, coragem para dirigir, cara brava e resistiria à tentação do açúcar.

E, claro, haveria lido todos os clássicos, modernos, contemporâneos. Entenderia de cinema, arte, teatro. Ainda teria tempo para ficar a toa e ter feito tudo isso.

(também teria sapatilhas vermelho-ferrari e verde-floresta)

dói

2008-09-24T16:45:00.000-07:00

vai doendo apertado, esfrega o olho e o rímel mancha tudo de preto. os olhos vermelhos encharcados não conseguem ver nada no espelho. e vai doendo apertado, lá no fundo, bem fininho. dói.

Para João

2008-09-20T18:05:00.000-07:00

João,

tempo difícil sempre há. E como eu já virei um disco repetitivo de auto-ajuda, digo de nuevo: fugir não resolve. Ir embora de vez é maldade comigo, que gosto das gracinhas. Esquece tudo um minuto, passa uma água no corpo, água quente. Fica quieto no banho de quase uma hora e nem se lembre da ecologia. Deixe o ralo levar boa parte das inquietudes. Deixe as mãos ficarem enrugadas e saia com muito frio ao abrir box.

enrole-se em um roupão e se seque sem pressa. Perca meia hora se olhando no espelho do banheiro (e ainda faça desenhos lá. Desenhos engraçados, tipo um arco-íris. Escreva seu nome ao contrário). Pronto, estique-se pela enésima vez. Mesmo que o sorriso esteja longe de surgir, doesn't matter, friend.

vá à padaria, compre os carboidratos que gostava quando criança. Entupa-se (e aproveite, já que o metabolismo é seu amigo). Vá jogar futebol com a camisa verde que, ainda-não-sei-o-motivo, lhe cai bem. Corra muito. Saia do muquifo no meio da diagramação de uma matéria chata e veja se a grama está mais verde. Perceba as nuances. Finja fazer fotossíntese, tome água e volta (e claro, não se esqueça de me chamar).

ria da piada do menino que chamou o pai para dentro, mesmo que ela seja sem graça. Na verdadem ache-a idiota e fique com aquela cara sua de "por que diabos vocês não calam a boca e perdem tempo com isso?". I love it. Roube a Ilustrada antes dos outros. Use havaianas e deixe os pés respirarem.

respire você. Deixe que te façam massagem. Cuide de você. Ria do superficial e da organização medíocre do santo dia. Use o RayBan dentro da sala. Alugue 27 dresses (em português, Vestida para casar) e não se pergunte por que fez isso. Aproveite para matar a saudade de New York, do metrô que funciona, das pessoas na rua com cara de figurantes, do Starbucks, de blueberry (essa parte é minha), do ar que só a big apple tem (e que 27 dresses também mostra).

e se mesmo assim não encontrar um sentido, não se preocupe. Se tudo fizer sentido um dia, não tem graça. Só tem graça se José ver João bem. Aí sim, José vai colocar os óculos iguais aos seus e convidar para um café a toa (e deixe José pagar este).

Um abraço apertado de verdade e um beijo e um queijo,
seu brother, José.

Love song

2008-09-17T17:52:00.000-07:00

O bom das músicas adolescentes em inglês, daquelas que você ouve uma vez e parece que já conhecia a letra há mil anos, é que elas vão realmente ficar tocando o tempo todo. Aí, quando você acha que passou, se pega cantando.

"I'm not gonna write you a love song / 'cause you tell me it's / Make or break in this / If you're on your way / I'm not gonna write you to stay / If all you have is leaving / I'm gonna need a better /Reason to write you a love song today"

E depois, começa a fazer caras e bocas. É quando o ar volta ao cérebro e o sangue resolve circular: trocamos por um instrumental e, ufa, tem salvação. É engraçado.

***

Dia desses, quando eu ficar dormindo acordada, vou acordar e pensar que ainda durmo. Actually, é a melhor parte do fim de semana (mesmo que o resto do mundo pense o contrário).

***

É bom que esse riso bobo que os olhos quase fechados (culpa das bochechas) fazem brincam com o sorriso que aparece outrora. Vai brincando, vai.

***

Mãi suja de giz é para os fracos. Os fortes decoram tudo e, no máximo, anotam na agenda (filho de deuses somos).

Fica o jazz

2008-09-16T19:13:00.000-07:00

Então que você vai ouvir jazz e ler o artigo sobre a cobertura norte-americana de economia no momento de crise, coloca a cara "iwannabethechief" e voilà.

Voilà que acaba assinando a newsletter da Vogue France e da Vanity Fair. Artigo que é bom, nada. Deixa pra amanhã. Fica só o jazz.

aleatórios

2008-09-02T13:14:00.000-07:00

Daí que tava todo mundo envolvido nas questões de gente grande e com roupa de gente grande usando verbos de gente grande. Então, veio a gente grande de verdade, gritou, deu tapa na mesa e obrigou todo mundo da sala a virar gente grande.

Eu, que não tava lá, fiquei olhando as barbies. Mais tarde, a amarelinha me espera -- enquanto isso, vou brincando com máquinas de lavar.

***

Há toda essa mágica de que cortar cabelo é vida nova e pá. Mas, sabe, bem que eu gostava da velha vida debaixo da árvore a tarde toda fazendo pê-êne. Enfim, tentei deixar crescer, só que o cabeleireiro (uia!) não. Ouquei. Hello, new life (or new mirror, I would say).

***

Que mané quadro, o quê, rapá.
Que mané epistemologia, o quê, rapá.
Que mané flertezinho, o quê, rapá.
Que mané buatchy, o quê, rapá.
Que mané gente grande, o quê, rapá.
Que mané discussão, grito, prepotência, ego, o quê, rapá.
Que mané aula, o quê, rapá.

Sou mais sair no meio do circo em chamas, tomar minha água, olhar o jardim bonitinho e bater um bom papo no banco de madeira com gente legal.

***

Idéia genial. Trabalhosa, mas genial. Trabalhosa (porque vai implicar em abdicar um bom tempo que era destinado à leitura). Mas genial. I'll take it, dear Watson.

***

E digo logo que não empresto a minha, que fico com ciúme do idiota, que a minha cara mente, que as minhas idéias são de vênus e que todos se mudaram pra marte.

***

Pra terminar o dia, caía bem aquela piña colada na frente do lago. Mas agora virou modinha e eu nem queria mesmo...

como faz para arrepiar?

2008-08-31T08:06:00.000-07:00

como faz para arrepiar?
somente Deus pra entender.

digo, porque a primeira coisa que a gente quer é cortar tudo de vez, falar que nunca mais, adieu, pronto, fim e ponto. Mas nada disso. Aparece, puxa conversa, mostra a cara safada de levar tapa e vem de mansinho. E eu que me conheço e sei das inconstâncias naturais, nem me arrisco a prever o futuro.
Futuro? Que nada, mané. Dear Watson sabe que a gente sabe que eu sei que nem há fim das contas para eu dizer que sei alguma coisa.

You know, man. Et vous savez que o jeito é continuar chutando aquela pedra no meio da rua, como quem não quer nada. Sinceramente, eu não quero.

dia 25

2008-08-24T18:22:00.000-07:00

Todo dia 25 é dia de pensar, respirar, refletir e chutar a bola pra frente. They're gone, i'm going on.

(e é dia de sentir uma saudade gostosa de árvores, caronas, risos, cafés, Cartola, La Barca, festas, biblioteca, celular trocado e tudo aquilo e mais um monte -- porque pouco é pra quem não soube aproveitar. Eu soube.)

oh,vida,oh,céus.

2008-08-19T18:34:00.001-07:00

Isso, aparece. Aparece bem quando todo mundo foi embora e fugiu pra França. Aí, aparece e me faz ver a besteira de cinco anos.

oh,vida,oh,céus.

2008-03-15T15:39:00.000-07:00

Dear Watson,

“It is a truth universally acknowledged that when one part of your life starts going okay, another falls spectacularly to pieces”.
Bridget Jones disse tudo – tirando o fato de que existe Mark Darcy para ela. O Mark Darcy daqui é mais um dos vários e incontáveis clones de Daniel Cleaver. Sem dúvida, amanhã eu jogo na loteria.

Post Secret

2008-03-09T08:14:00.000-07:00

Dear Watson,

Um post-avec-muchos-secredos:

Eu não admito, mas, oh, estava morrendo de saudades de ter um dia inteiro (e agora noite) naquela grande minhoca. E como o preço do pão de queijo aumentou, agora paro de comprar (ou fico pobre).
Este semestre vai ser picareta e sério, totalmente indeciso como as interrogações e afirmações que enchem mi cabecita. Pero que si, pero que no.
Además, hay risa, beso en la mano, un pastel, mucha política el Lunes, cerveza Chico Buarque y ‘déjame hablar con ella’. J’ai oublié le café, pelo menos até terça ou até a próxima overdose de Camille.

Acho que aprendi a mergulhar, afogar e depois ainda pular pra voltar ao mar. É bom sorrir, enrolar duas horas na cama, ficar descabelada e de havaianas. Ultimo domingo de férias com Strokes, Roberta Sa, Nando Reis, Camille, Nouvelle Vague, Moska, bossa, roquiemrou, baladinhas e coreografias saudosas.

Olhos nos olhos

2008-03-05T16:10:00.000-08:00

Para terminar, a receita de sempre seguir o Chico Buarque:

Quando você me deixou, meu bem
Me disse pra ser feliz e passar
bem
Quis morrer de ciúme, quase enlouqueci
Mas depois, como era de
costume, obedeci
Quando você me quiser rever
Já vai me encontrar refeita, pode
crer
Olhos nos olhos
Quero ver o que você faz
Ao sentir que sem você eu
passo bem demais

E que venho até remoçando
Me pego cantando, sem
mais, nem por quê
Tantas águas rolaram
Quantos homens me amaram
Bem
mais e melhor que você

Quando talvez precisar de mim
Cê sabe que a
casa é sempre sua, venha sim
Olhos nos olhos
Quero ver o que você
diz
Quero ver como suporta me ver tão feliz

Je ne suis pas ta chose

2008-03-04T07:08:00.000-08:00

Dear Watson,
Ver assim de surpresa é estranho. Aliás, estranho não é. É bem conhecido, milimetricamente. Mesmo assim ainda causa essa queimação no estômago quando a gente vê de longe e quer correr atrás, arrastar pelos cabelos, bater, chutar, bater, estapear, estapear, estapear até ouvir o som que a mão na cara provoca.
A sensatez impede – oh, intrusa, voltaste – e a gente dá meia volta, compra a bela dupla café e pão de queijo e segue porque a chuva vem aí.

(embora a gente saiba que tomar café foi algo bem maior que cafeína ou que um acompanhamento para os cigarros da siesta)

J’aurais voulu être ta muse
Ton idole ou ta dulcinée
Mais je serai la porte close
La bague qu’on oublie de porter
La photo qu’on a déchirée
Voilà ou nous mène ton petit
Je ne suis pas ta chose

(Je ne suis pas ta chose - Camille)

Lundi, Lunes, Segunda

2008-02-25T05:34:00.000-08:00

Dear Watson,

tá difícil. Primeiro, o fogão perde – já no domingo a tarde. E o resto – leia-se: flamenguistas – coloca o hino do flamengo (com ‘f’ minúsculo mesmo) para tocar sem parar, sem cessar, até que a sensatez venha e acabe com isso.
E você perdeu a aposta, a noite está insuportavelmente chata e o cabelo oleoso. Quando você acha que é tudo para um domingo a noite, ainda vem o “vamos dar uma espiadinha?”, não Bial. Isso, sem contar a tirania progenitora: “eu preciso de uma foto assim, assada, com X e Y desse jeito. Pra ontem, viu?”.
Não. É domingo a noite e eu não estou com vontade de fotografar. Na verdade, só quero sentar, tomar um generoso copo de suco de laranja – o vinho do Porto acabou – e esquecer tudo isso.

Impossível. “E a foto? Cadê? Já tirou?”. Clic. Luz péssima, postura errada, edição ridícula.

Tem como piorar? Oui. Depois do domingo, vem segunda-feira. Essa promete ‘bombar’. Ou melhor, bombardear o meu lado Pollyanna – que, convenhamos, não existe há um bom tempo.

Opções:

Você é acordada com alarme de celular alheio;

Para completar a sinfonia, a típica bateção de porta;

Secador;

Telefone;

Obra no vizinho de cima.

Claro que é tudo junto e, só pra lembrar, estão marcando consulta para você no telefone justamente no dia em que você tem mais coisas para fazer. A solução é respirar (?), entrar no banho gelado e demorar até a hora do almoço lá dentro.

Cadê?

2008-02-19T16:42:00.000-08:00

Dear Watson,

Nunca fui muito de gostar de bolsa. Por mim, sairia com uma sacolinha do Carrefour e pronto. Mas como o único homem aqui em casa era mi padre, sem chance de sair com as sacolas de plástico.
A minha primeira bolsa foi uma de palha, aquelas de praia, de criança. Da Feira da Torre. Cabia uma roupa de boneca e metade de uma Barbie. Naquela idade, isso era muito importante.
Catalogando, a próxima foi uma da Bicho Comeu (oui, aquela loja três chic da Xuxa). Brega. Verniz preto, parecia uma caixinha. Devo ter usado, no máximo, duas vezes.
Depois disso, eu empurrava tudo para minha irmã e ia ser feliz e livre. Quer dizer, nós duas: ela AMA bolsas (assim como a mamãe, avós e todas as mulheres da família, exceto moi).
Até que eu arranjo o primeiro namoradinho e nem rolava de levar a irmã junto na hora de sair. A mocinha começou a andar de bolsa.
Aí, veio a UnB. Quem mora longe e anda de ônibus, leva metade de casa dentro da bolsa: cadernos, agenda, nécessaire, carteira, chave, sombrinha, pente, fita crepe e mais mil e duas coisas.
E a bolsa preta suuuuuper legal rasgou. Ora, vamos à Feira dos Importados comprar uma enorme super hiper mega blaster ultra fashion e da moda. “Filha, assim você fica com jeito de gente séria”, afirmou madresita.
E lá fomos. Até que eu perdi minhas chaves, oito reais, três canetas e mais moedas. Como assim? Ora, não vou ser chamada de lerda. Lerda não!
Quando você acha que tirou tudo da bolsa, ela ainda pesa. Hoooooray! Temos um buraco no forro. No creo. Si, chiquita, lo creas. Verdade.
Encontrei tudo e aposentei aquele circo russo.

Não satisfeita, arranjei uma com bolsos infinitos. O problema é que me perco em papéis, moedinhas e, AAAAAAAAAAHHHHHHHHH, o celular toca. Abri todos os bolsos e cadê?
Ah, tava no bolso da jaqueta. Que susto. Sinceramente, acho que amanhã vou sair mais cedo com a sacolinha do Carrefour.

tudo igual

2008-02-17T12:23:00.000-08:00

Não adianta: já saíram quatro textos daqui praticamente iguais, mas todos foram apagados.

e não vai sair outro diferente hoje.

Marvadeza

2007-10-21T05:29:00.000-07:00

Vejamos dear Watson,

Nessa manhã cinzenta bem parisiense (tirando a torre que não está por perto), elas não entendem, elas interpretam tudo errado. E se eu não lhes quero contar, é porque julgo ser desnecessário. Por que é difícil entender que, se eu sempre fui uma criança quieta que não saía contando tudo o que pensava, seria um adulto bem resolvido, aberto e conversador?
Fora de mim, falo superficialmente, sinto superficialmente e demonstro superficialmente. Sempre foi assim, você sabe disso. Já nasci trancada. Nem tenho idéia do que me protejo e essa atitude não me fazia mal.

Agora, só me rasga tudo e não me deixa concentrar porque parece que todos os barulhos do mundo resolveram se manifestar somente aqui. Furadeira, IPod, garfo, faca, pássaro, sol escondido, porta, bicicleta, carros, carros, carros, cozinha a pleno vapor, moedas, chaves, plantas, conversa e um coração apertadíssimo e pequenino.

Despedaçado, dolorido e que causa dor. Malvado feito a pinga que derruba e que deixa a maldita dor de cabeça da ressaca e do porre que ainda não tive.

Lamentável

2007-09-30T13:01:00.000-07:00

Como assim o Dalton Vigh vai ser vilão de novo? E esse figurino dele? Ah não.
Com certeza, doutor Clóvis deve tremer de raiva em sua tumba. Enquanto isso, volto ao posto de mocinha responsável super nerd e deixo uma amostra do estrago. Lamentável.

Antes:

Agora:

Benzinho

2007-09-27T17:22:00.000-07:00

Dear Watson,

Hoy en español. Ahora que lo escribí y lo borré, me voy. Mi dorso aún duele, mi cuello pide el masaje de Benzinho que ya se fue desde hace tieeeeeeeeeeeeeeeeempo. Tiempo que no sé que hacer y disimulo que soy yo, la seria. JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA. Vuelve Benzinho, hazme reír nuevamente con tus sorpresas tontas porque es eso que me gusta: tontería.

Prolixa.

2007-09-20T16:37:00.001-07:00

Antes que a sala diminuísse e comprimisse todo mundo lá dentro naquele calor abafado e infelizmente engoliria el titiño, eu fui mais esperta.
Saí logo – pois não sei onde é meu campo e devo fazer um recorte antes que a epistemologia me capture e me condene – e devorei o pote de sorvete, os biscoitos, a gelatina e o pão. Roliça, roliça. Prolixa e pro lixo.

Centopeianos

2007-09-14T17:06:00.000-07:00

Dear Watson,

Que falta você me fez hoje quando a minha maior vontade era pular e me livrar daquele carro e deixar o blá blá blá por lá. E rolaríamos feito tatus-bola, mas sem o katamari way of life (porque hoje não iríamos querer levar ninguém).

Então,trombaríamos com uma arvore, importunaríamos seus habitantes e derrubaríamos das folhas secas dela. Depois, pisaríamos e ficaríamos ali para sempre com um final feliz, bonito e fabuloso, assim como Cinderela. Embora, eu não tenha perdido o sapato e tampouco você seja meu príncipe.

Por falar em sapatos e príncipes, eu só me casaria com o príncipe mesmo porque ele devolvera meu sapato. Imagine, meu caro, ficar somente com um pé de cristal. Ah, não. Porque o sapato da Cinderela é realmente e verdadeiramente de cristal (melhor que Swarovsk), passa longe daqueles tamancos piriguetérrimos de acrílico que (des)compõem qualquer ser feminino com chapinha e micro roupas apertadíssimas.

Voltemos ao príncipe. Aceitaria o pedido porque além de ter meu sapato de volta, ao virar princesa, poderia completar a minha coleção deseja e muito sonhada de ter muitos pares. Somente meus. E, sendo ele príncipe, não iria querer os meus sapatinhos (ainda que quisesse, eu não deixaria. Colocaria um alarme, senha e seguranças, afinal a centopéia sou eu).

Se a Cinderela pensou assim, foi esperta. Porque essa história de fada-madrinha, rá!, faz-me rir. Aposto que ela queria uma vida boa depois que a Cinderela se casasse com o melhor partido dos estúdios Walt Disney. Todavia, isso é assunto para outras divagações sobre tal clássico e sapatos.

Meu querido Watson, pensando melhor, rolaremos feito centopéias.

Alexander

2007-09-07T07:39:00.000-07:00

Alexander veio meio branco com uns toques de melanina. Esbelto. “Peça uma água, é muito doce”. Pedi, mas outros a beberam em meu lugar. Enquanto eles falavam sobre qualquer coisa – é importante ver que eles só conversavam – eu deliciava Alexander. Bem que eu soube logo, era muito bom.

Os meus lábios o tocaram, com frio. Ele também sentia. Éramos uma mistura de tato com paladar ou éramos, na verdade, os dois sentidos transformados em um, em nós. Os homens da outra mesa olhavam horrorizados. Um deles com uma blusa da Ferrari e com seus 40 anos pediu outro balde de cerveja. Fitava-nos demasiadamente. Nem ligamos, eu e Alexander.

Até que uma hora ele desceu por completo pela minha garganta e virou parte de mim. Foi pertencer às minhas células, alimentar meu fígado e bambear minhas pernas quando tentei me equilibrar no meio-fio. Li que ele era o mais desejado entre as mulheres. Sem dúvidas, concordamos que ele é charmoso, gostoso e clássico. Naquela noite, ele foi meu. Alexander custou nove reais e era feito com 2/4 de licor de cacau, 1/4 de conhaque, 1/4 de creme de leite batido e uma pitada de canela.

A parabólica numa gaiola

2007-08-23T13:36:00.000-07:00

São vários prédios iguais. A vista da janela é a mesma para todos: a vista da janela dos outros. Aí, nessa gaiola, eles sobem, descem, dormem, tomam banho e diz cá que vivem.
Eu mesma nem sei mais se vivo, eu sobrevivo. A garrafinha de água já está seca, melhor pegar outra, olha só que seca. Mas, pensando bem, eu nem vejo a seca. A grama do condomínio é bem verdinha. Seca pros outros, a minha é linda e verde porque a taxa é paga pontualmente, feito um inglês.
Aliás, dizem que eles são secos, os ingleses. Eu não sei, não conheço um inglês, então deixemos a secura deles com os que são secos.

Apareceu uma sombra estranha nas janelas do prédio da frente. A parabólica – palavra engraça (e quase que eu escrevo palaBra, com b. modéstia a parte, eu acho palabra mais bonita). Em cima, os pombos.

Tenham pena de nós: eu na minha gaiola e a parabólica-palabra-engraçada é prisioneira dos pombos nojentos, enquanto sua sombra invade a janela alheia e muda a minha visão.

Informativo sobre o abismo.

2007-08-17T10:03:00.000-07:00

Irmão de alma,

sinto informar-lhe que resolvi tomar conta do abismo sozinha. Há muito tempo acredito que você não faz parte dele – e tampouco combina com esse lugar inexistente em sua vida.
Por isso, desde já, aviso que você não sabe mais esse caminho cinzento e que só cabem cores da palheta de Pantone – muito linda, a minha preferida – na sua vida. Todavia, eu acho – eu acho, não existe certeza aqui quanto a isso – que um dia também trancarei o abismo e grudarei chiclete na fechadura para cair e me melar de Pantone.
Enquanto isso não chega e eu não vou – ah, o comodismo incolor aqui é rei –, termino o que você já deve ter entendido. Tchau, vá lá pra fora e divirta-se.

Je parle français

2007-08-14T15:40:00.000-07:00

É uma história que tinha muitas letrinhas, sotaque, olhos azuis grandes, sorriso amarelo de cigarro, gateaux de manhã, Philippe Bineau est suisse, antropologia, suspiros, mais sorrisos e era tudo platônico e escondido – na verdade, era escancarado para mim, mas era escondido para o resto do mundo.
Aí, veio a aliança intrusa enorme na mão esquerda dele, Philippe Bineau ficou no outro semestre avec sa Suisse. E apareceram os dois filhos lindos, que são pequenos sóis e brilham. Por mais que tenha ficado tudo escuro e sem luz com o anel, quando as crianças chegaram todos os sorrisos sorriram juntos. Então é possível entender finalmente porque é melhor ficar tudo aqui dentro e guardar aquela cena em que a pequena menina corre para o colo dele e abraça; e depois entra o menino que é igual a ele e consegue deixar o sorriso amarelado de cigarro ainda mais lindo. Peguei minha pasta, aurevoir de orelha a orelha, e vamos logo porque o ônibus vai vir cheio se eu demorar.

E foi quando encostei a cabeça no vidro da janela, a W3 sul indo embora e respirei feliz.

(o conto fica aqui salvo no word. aqui temos o resumo dele.)

Canetas e românticos

2007-08-10T07:34:00.000-07:00

Pega a caneta, aperta o pino, tic, e vai escrever. E seria só isso, mas nós canetas sabemos que no caso dele é diferente. Sabemos que as curvas e pingos são um esconderijo. Suas mãos nos contaram ontem, pobre jovem. Não vamos descrevê-lo, o lápis que sabe fazê-lo muitíssimo bem (e aqui falamos de canetas).
Ele que risca tanto não sabe que deveria sair e respirar. É que sofrer sozinho em quatro paredes e linhas coube aos românticos, coisa que ele está longe de ser. Diz sentir seu abismo indefinido e torturador. Imergiu, a água não era o frescor das propagandas de pasta de dente e tampouco houve todos aqueles sorrisos. Onde está?
Ficou por lá mesmo.

Mas quando foi se esconder mais uma vez (e explorar as canetas que descansam em sua senzala dentro de um copo colorido) e apertou o pino, tico, a primeira estourou. Sujou o papel, melou tudo. Na verdade, estuporou uma por uma e resolveu se unir a nós. Bateu a cabeça nas folhas imundas de tinta e, tic, explodiu. A partir daí, virou um romântico.

“Você é muito especial”

2007-08-07T08:36:00.000-07:00

“Você é muito especial”, diz a placa de madeira que a bonequinha de olhos bolotas negras segura. E creio realmente que se ela não tivesse tal objeto nas mãos – e tampouco usasse o vestido vermelho de flanela com uma espécie de avental de estampa xadrez em branco e vermelho – arrancaria seu laço dos cabelos e agitaria tudo.
(porque com um cabelo desses, só dá pra ser Rock Star com letra maiúscula, toda especialíssima).

Milésimo de tudo.

2007-07-11T11:26:00.000-07:00

Meu caro dear Watson,

Eu deveria surtar agora. Mas não vai resolver um milésimo de tudo. Aliás, já reparou como milésimo é escrito? Milé-simo. Esse “lé” é tão pra fora, parece que a língua vai pular como aqueles palhaços de caixinhas surpresas de desenho animado. E o “simo” é sem sal, parece aquela dieta que eu devo fazer para perder 4 quilos em 14 dias. O “mi” vem por último porque ele é mais sem sal, açúcar, carboidratos e hermeticamente fechado em uma caixinha de papelão de emulsão Scott e esquecido no fundo da farmácia.
Aí, o rapaz que segura o peixe na figura do emulsão Scott (procurem a figura no google images, eu que não vou colocar coisas de baixa resolução aqui) tem um outro emprego. Na verdade, dois. Ele é o cara da banca de revistas que vende a magazine Magreza Instantânea que tem a “santinha” de toda novela das 7 ou alguma cantora brega que é ex-gordinha e usa um maiô estranho com pedaços metálicos em sua composição. E nos finais de semana de maratonas de desenho – quando não há apresentadores infantis burros, que pleonasmo! – ele também é a pessoa designada para apertar o botão dos comerciais.

Isso tudo porque Biotônico Fontoura é bem mais gostoso, dá fome, tem a Angélica com pinta na coxa com seu bê-a-bá bê-i-bi na propaganda e ganhou muito dinheiro (isso, bem mais do que todas as vezes em que eu ganhei no Jogo da Vida, Banco Imobiliário, War e quando prendi Carmen SanDiego em parceria com a Tereza). Coitado, o rapaz de Emulsão Scott não tem nem dinheiro para ter férias como o concorrente que vive nelas.

Elementar.

ah, sim. Provavelmente reformarei (e reformularei) o leiaute da pagina (assim, srta Rosa volta. ah, se volta!).

Saudade, "it's a wild world".

2007-06-22T14:16:00.000-07:00

Sempre que pensei nela, a idéia de inteligência e leituras boas vinham a minha mente. Houve a época de brincar lá embaixo do prédio, de encontrar a Carmen SanDiego, de ver HBO, de viajar junto – e rir das frescuras que ela sempre teve para comer – de conversar até tarde, de contar a vida de criança.
Houve a época de pegar os livros emprestados e ler querer virar uma Harriet, ter um dragão da sorte, de almoços menos freqüentes e aquelas preocupações.
Houve a época em que toda vez que encontrava, era uma história nova, uma paixãozinha nova, vestidos e maquiagem – que, sinceramente, eu não imaginava que você chegaria a usar base, pó compacto e salto. Salto!
Aí, um dia eu fiquei aqui e ela foi pra longe. E toda vez que eu pensava nisso, ah, daqui a pouco ela volta. Toda vez foi assim, sempre assim.

(mas dessa vez, o coração apertou feito um dedo apertado na porta e doeu. é que amiga irmã faz falta, e como faz.)

Dama da Noite

2007-05-31T07:09:00.000-07:00

Eu quero a carne cortada, eu quero amores loucos, eu quero porres homéricos, eu quero perder-me na noite, eu quero ser filha da noite, eu quero ser a dama da noite, eu quero sair sem rumo, eu quero chorar lágrimas de sangue, eu quero gozos profundos, eu quero tomar banho de mar sob a luz da lua, nua.

Quero fazer samba e amor até mais tarde, eu quero rodopiar no salão, eu quero palavrões e juras de amor, eu quero enlouquecer, eu quero mesa de bar, eu quero as ruas sujas da Lapa, eu quero ressacas, eu quero perder o domínio, eu quero beijos arrebatadores, eu quero perder o juízo, eu quero carnavais eternos, eu quero a solidão, eu quero ser minha, só minha.

Troco estabilidade por intensidade... quero o frio ou o quente; e o que for morno, eu vomito. Eu quero ser Elis Regina, Leila Diniz, Clarice Lispector. Todas elas. Quero ser a Lily Braun e de close em close, ir perdendo a pose... Quero um amor composto por Tom Jobim, quero ser descrita por Chico Buarque. Eu quero ser música. Poesia. Musa.

"Eu vos digo: é preciso ter ainda caos dentro de si, para poder dar à luz uma estrela dançante."

Eu quero ser o caos. "

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Srta Rosa na área novamente, rs.

O pulo.

2007-05-27T07:36:00.000-07:00

Vou pular do meu trampolim mais alto para cair na sua piscina.
Vou me quebrar todinha, porque ela é bem rasa e não tem água.

(mas juro que os segundos entre largar o trampolim e dar de cara com o nada são aquelas cores nunca vistas antes e nem depois).